ojos_apagados

Silencio a gritos. Silencio a voces. Silencio en mil conversaciones. Silencio cuando todos hablan. El silencio de la calle. Donde miles de personas transitan sin conocerse, sin ni siquiera mirarse. Donde solo el taconeo, sobre las baldosas de las aceras, indica que hay algo vivo en ella.

Crisol de colores. Crisol de razas. Donde se mezclan los sentimientos más profundos. Los odios más virulentos. Los amores más profundos. Crisol donde el ser humano se mezcla con otros seres humanos desconocidos, indiferentes. Donde el sonido de una guitarra, la música de un acordeón lastimero, se oye ofreciendo su música por unas monedas.

La calle, universidad donde el ser humano aprende, para bien o para mal, a vivir y quizás también a morir. El sonido de los cláxones de los vehículos, el chirriar de frenos donde se ve la transformación del hombre cuando entra en esas máquinas. Donde deja de ser para ser otra cosa.

La calle, lugar de encuentro para el amor y para el desamor, para la risa y para el llanto. La calle, arteria vital para los hombres. Pasos rápidos. Mentes distraídas. Caminar a veces sin sentido, desconociendo a quien camina a su lado. Sin ver mas allá de que sus ojos quieren ver.

La calle un mundo impersonal e impenetrable. Una selva moderna. Donde nada es respetado si no se respeta primero él. El ir y venir de los hombres mujeres y niños. El andar por andar. El caminar sin rumbo. Solo sujetos a la esclavitud del reloj. Instrumento inventado por el hombre pero del que se ha convertido en esclavo. Sus pasos se mueven al compás de las manillas de ese infernal aparato. Que ordena y manda. Que prohibe y que permite. Que vigila y que sujeta.

La calle, lugar donde los niños juegan. Y se hacen hombres. Donde los hombres, ya viejos, descansan a la sombra y se hacen niños. Niños y hombres, dos estados indisolubles. Dos estados inconformes siempre. Cada uno por su estado. El niño quiere ser hombre porque no se da cuenta de que es niño. El hombre cuando es viejo quiere ser niño porque no se da cuenta de que nunca dejo de ser niño.

Y la marea humana avanza. Y los tacones sobre las aceras repiquetean. Tic, Tac, Tic, tac. Se creen libres, pero no lo son. Son esclavos de si mismos. De su prisa. Del reloj.

Y en la calle la multitud anda y anda y anda. ¿Pero realmente sabe a donde va?.

Silencio a gritos. Silencio a voces. Silencio en mil conversaciones. Silencio cuando todos hablan. El silencio de la calle. Donde miles de personas transitan sin conocerse, sin ni siquiera mirarse. Donde solo el taconeo, sobre las baldosas de las aceras, indica que hay algo vivo en ella.

Crisol de colores. Crisol de razas. Donde se mezclan los sentimientos más profundos. Los odios más virulentos. Los amores más profundos. Crisol donde el ser humano se mezcla con otros seres humanos desconocidos, indiferentes. Donde el sonido de una guitarra, la música de un acordeón lastimero, se oye ofreciendo su música por unas monedas.

La calle, universidad donde el ser humano aprende, para bien o para mal, a vivir y quizás también a morir. El sonido de los cláxones de los vehículos, el chirriar de frenos donde se ve la transformación del hombre cuando entra en esas máquinas. Donde deja de ser para ser otra cosa.

La calle, lugar de encuentro para el amor y para el desamor, para la risa y para el llanto. La calle, arteria vital para los hombres. Pasos rápidos. Mentes distraídas. Caminar a veces sin sentido, desconociendo a quien camina a su lado. Sin ver mas allá de que sus ojos quieren ver.

La calle un mundo impersonal e impenetrable. Una selva moderna. Donde nada es respetado si no se respeta primero él. El ir y venir de los hombres mujeres y niños. El andar por andar. El caminar sin rumbo. Solo sujetos a la esclavitud del reloj. Instrumento inventado por el hombre pero del que se ha convertido en esclavo. Sus pasos se mueven al compás de las manillas de ese infernal aparato. Que ordena y manda. Que prohibe y que permite. Que vigila y que sujeta.

La calle, lugar donde los niños juegan. Y se hacen hombres. Donde los hombres, ya viejos, descansan a la sombra y se hacen niños. Niños y hombres, dos estados indisolubles. Dos estados inconformes siempre. Cada uno por su estado. El niño quiere ser hombre porque no se da cuenta de que es niño. El hombre cuando es viejo quiere ser niño porque no se da cuenta de que nunca dejo de ser niño.

Y la marea humana avanza. Y los tacones sobre las aceras repiquetean. Tic, Tac, Tic, tac. Se creen libres, pero no lo son. Son esclavos de si mismos. De su prisa. Del reloj.

Y en la calle la multitud anda y anda y anda. ¿Pero realmente sabe a donde va?.

Una bocina sonó en la calle, su madre se levanto beso a los abuelos y le beso a él cogiéndole la cara con las manos le dijo:

-algún día lo entenderás- se iba a marchar cuando el abuelo le pregunto –¿y el niño, has pensado en el niño? – si padre, se queda con ustedes, yo me lo llevare a pasar temporadas conmigo, pero se queda con ustedes- eso es lo único que había entendido el niño, que su madre se iba y eso no le gusto. Se iba a buscar esa felicidad que decía, entonces el niño se acordó de lo que mas de una vez le habían dicho, que su padre estaba en el cielo, que se había ido cuando el tenia unos meses y entonces acordándose se pregunto si su madre también se iría al cielo a buscar la felicidad. Su madre empezó a andar por el pasillo hacia la puerta, los zapatos de tacón alto y fino repiquetearon sobre las baldosas, abrió la puerta de la calle y salió. Los abuelos y él salieron detrás de ella, vio un coche negro parado en la puerta que la esperaba, su madre subió a el y se sentó al lado de un hombre que el niño no conoció, pues este ni los había mirado. El coche empezó a andar despacio y se perdió por la primera esquina camino de la carretera. Los abuelos entraron en la casa pero el niño se quedo un rato en la puerta, dos lagrimas brotaron de sus ojos. Al final le hicieron entrar en casa. Y paso el tiempo. El niño no hacia mas que preguntar por su madre y la abuela le decía que vendría pronto para nochebuena, y el tiempo paso. Una mañana cuando el niño se levanto, le dijo la abuela que era nochebuena, el niño quiso salir a la calle pero estaba nevando y la abuela no quería que saliese, pero al fin, le puso un abrigo y una bufanda que le tapaba hasta los ojos y le dejo marchar. Llego la hora de comer y el niño no aparecía fueron a buscarle a la plaza pensando que estaría allí jugando con los demás niños, pero no estaba. Una niña de unos diez años les dijo que le había visto por la carretera, pero que cuando le pregunto a donde iba no la contesto. Los abuelos se echaron a andar por la carretera. A lo lejos, en la llanura ya blanca, se levantaban unas cuantas rocas y creyeron ver que algo se movía entre ellas, apretaron el paso y sobre una de ellas estaba el niño con las manos en el bolsillo del abrigo, y la bufanda hasta los ojos, quieto como halcón en su posadero, mirando al fondo del horizonte donde se perdía la carretera, los abuelos se le acercaron, el abuelo le cogió en brazos y le pregunto:

-¿qué haces aquí?

-estoy esperando el coche negro

los abuelos se miraron entre ellos.

-no vendrá- le dijeron, el niño quiso resistirse a irse de allí pero al fin le llevaron a casa. Y ella no vino, fue su primera Navidad sin ella. Paso el tiempo y al año siguiente el niño se marcho a las rocas el día de nochebuena pero esta vez los abuelos sabían donde encontrarle, esta vez la nevada había sido mas fuerte, los tejados, calles y el campo tenia un espeso manto blanco. Esta vez el abuelo fue solo a por él, el niño tenia un año mas pero la esperanza era la misma, el abuelo le cogió de la mano para llevársele a casa:

-vamos hijo, es inútil, no vendrá.

El abuelo tiraba de el mientras sus pies se hundían en la nieve y el niño empezó a llorar con fuerza, las lagrimas caían en la nieve perdiéndose entre ella. Fue la ultima vez que el niño salió a las rocas, al año siguiente ya no la esperaba. Habían pasado ya tres años sin ella, hacia febrero de ese tercer año, un día, estando el distraído dentro de casa, su abuela abrió la puerta de la calle y desde allí le grito al niño:

-¡mira quien ha venido, mira quien ha venido!.

El niño desde el fondo de la cocina miro hacia la puerta, en ella se recortaba una mujer joven y muy guapa, el niño se quedo mirándola, dio tres o cuatro pasos hacia ella y se paro, dos sentimientos luchaban dentro de él, uno que le hacia correr hacia ella y otro que le paraba los pies, dudo un momento, la mujer iba cargada con paquetes, al final el niño corrió hacia ella y se apretó fuertemente contra su vientre, quizás inconscientemente con el deseo de volver a formar parte de esa mujer, para no ser separado otra vez. Al final la mujer se pudo soltar del abrazo del niño, le enseño los juguetes que traía, eran los reyes que le habían dejado a ella para él: un rompecabezas, un parchís, unos soldados de plomo y un coche de hojalata pintado de rojo. Pero el niño ni los miro, se abrazaba a las piernas de la madre. La tarde paso hablando con los abuelos hasta que se fueron a acostar, entonces el niño con inocencia le pregunto:

-¿has encontrado la felicidad?

-si, hijo si, la he encontrado

-¿y que es la felicidad?

La mujer le miro- como te lo explico eres muy pequeño, ¿tu te acuerdas de los campos en primavera cuando no llueve? Las plantitas se agostan y se secan pero cuando viene el agua, cuando la lluvia cae, todo renace de nuevo y el campo se pone verde.

-si mama eso lo he visto.

-pues algo así es la felicidad

siguieron hablando hasta que el niño se quedo dormido.

A la mañana siguiente sintió unos labios que le rozaban la frente, se despertó, vio que se cerraba la puerta detrás de su madre, arreglada y cuyos tacones sonaron en las baldosas, abriendo la puerta y saliendo. El niño se tiro de la cama, descalzo y medio desnudo, echó a correr hacia la calle. Su madre se perdía por la esquina, quiso correr detrás de ella pero la abuela le cogió en brazos sujetándole fuerte, el niño chillo con fuerza llamando a su madre. Por fin pudo soltarse de los brazos de su abuela y pudo correr detrás de ella, llego a la parada del coche de línea, pero solo llegó a ver como se perdía por la carretera, el niño se quedo mirándolo descalzo y medio desnudo, era las siete de la mañana de un día de febrero. Llegaron los abuelos corriendo, sofocados y estos se le acercaron.

-volverá pronto- le decían.

El niño de siete años, miró a los abuelos y con los ojos secos pues ya no le corría ni una lagrima, les dijo:

-no me engañéis, ella no volverá

-pero ¿quien te ha dicho eso?

-yo que lo se

y ese niño se dio cuenta en ese momento, que se estaba haciendo un hombre en el cuerpo de un niño, ya no volvió a llorar, ni volvió a esperarla. Y pasaron los días, los meses y los años y se volvieron a encontrar, era una habitación de hospital, ella se moría y lo sabia y le dijo:

-cógeme la mano hijo, que tengo mucho miedo.

El niño la cogió la mano entre las suyas y apretándole fuertemente la dijo:

-no tengas miedo mama, siempre estarás con tu hijo- y mientras le apretaba fuertemente la mano ese niño murió con ella.

- es mi marido, llevamos mas de sesenta años casado, si me faltara.....

el celador se conmovió:

- todavía tienen que dar mucha guerra juntos- la dijo. La mujer con un gesto se llevo las manos a los ojos y miro para otro lado como si no quisiera que el celador viera dos lagrimas furtivas. La cara de la mujer, arrugada con arrugas profundas como barrancos, quizá hechos por tantas lagrimas vertidas, esos ojos pequeños y hundidos que habrían visto tanto, que habrían llorado tanto, esa frente arrugada, ese pelo blanco recogido en un moño con coquetería.

Las bombillas pasaban encima de ellos a medida que avanzaban como si fueran mojones kilométricos, el pasillo era largo, el celador la hizo una pregunta a la mujer:

-¿pero no tiene usted a nadie que la acompañe en estos momentos?- la mujer se paso la cachaba de una mano a la otra y poniéndole la mano en el hombro al celador le dijo:

- ocho hijos tuve- contesto con una sonrisa amarga que dejaba entrever un hueco donde ya no quedaban dientes- ¡hay hijuco, hijuco!- mientras hacia un gesto con la mano con el dedo índice y el pulgar frotándolos entre si – los hijos para el dinero nada mas- y volvió a sonreír con amargura – están muy ocupados.

Al celador se le puso la carne de gallina, era un hombre, ya no era un chiquillo inocente, sabia que eso ocurría pero dicho por esa mujer anciana que apenas podía seguir el paso, esa mujer que junto a su marido estaban en el ultimo tramo de su vida. Al celador la frase se le quedo marcada, el que en el hospital había visto tantas cosas, tantas miserias humanas y tantas lagrimas. Quiso apretar el paso salir corriendo, ¿seria posible que los seres humanos fuéramos tan ingratos? Evidentemente si.

Y las luces se iban acercando y luego quedándose atrás, y el pasillo se hizo si cabe mas largo y mas frío.